Más frágil.

Bailaba ella sola, dibujando figuras en el aire.

Dejando a su paso hilos de colores incandescentes. Daba y daba vueltas, saltaba sobre sí misma, y volvia a hacerlo.

Nadie podía verla, pero el mundo sabía lo que estaba pasando.

Sus tobillos caminaban por las paredes, con cuidado de no despertarlas.
Acariciaba con los dedos el leve flujo del viento, tocando delicadas notas en él. Como si de un arpa se tratase, ella hacía sonar la canción.

Con cuidado, el caracol asomaba por el cristal empapado. Sí, con cuidado de no despertarla.
La lluvia caía pronunciando un silencio en clave de fa. Un piano suena, nadie lo oye pero eso cuentan las nubes.

Será cierto.

Una flauta dulce, tan dulce que la sacarina la despreciaba; le daba esas puntadas de fragilidad a la melodía.
Y ella seguía, danzando con nadie, danzando consigo.

Sentía cada latir de su corazón, cada mililitro de sangre que emanaba su corazón. Era dueña de todos los movimientos involuntarios de su ser. Ella era involuntaria.

La sala entera la contemplaba.

Y no había puerta. Era un escenario perfecto, sólo destinado a admirarla a ella.
El embrujo de su silueta pintaba las paredes, que sonrientes y dormidas disfrutaban de su olor a cristal del fino.

Que nadie la veía, pero todos la sabían hermosa.
Vivía entre pliés y tirabuzones, desnuda.
Vivía en un sueño, inconsciente.

Se cierran las cortinas, se esconde el caracol.
Se apaga el piano, sale el sol.
Se hace un nudo, plegarse puede.
El mundo mudo, ella muere.

Y cada día así sería. El hilo, las luces, la brisa.
Y ella... Como en una urna de papel pinocho, nace soñando cada noche.

¿Vive?
Frágil.


.